Morceaux d'Elle, Morceaux d'Ailes

Elle est assise par terre, ses morceaux de vie éparpillés autour d’elle, et elle ne cherche plus d’assemblage logique à ces pièces, elle admire chacune d’elles pour la beauté qu’elle porte en elle indépendamment du reste des morceaux étalés sur le tapis.

Le vrai bonheur ne réside pas dans l’assemblage mais dans les pièces qui le constituent, elle a fini par le comprendre.

Elle regarde son reflet dans le morceau de verre coloré qui contient l’univers qu’elles construisent ensemble, texte par texte, idée par idée, fantaisie après fantaisie. En le mettant près de son oreille, elle peut entendre leurs éclats de rire comme on entend la mer dans les coquillages ramassés sur la plage de Saint-Malo. Il y a clairement deux personnes, dans ce morceau-là, il y a même de la place pour plein d’autres. Elles y ont jeté toutes leurs histoires, tous leurs projets, toutes leurs écritures, toute leur amitié, tous ces après-midis volés à Gotham, dans ce morceau de verre, comme une pie volerait des objets brillants pour les rapporter dans son nid. Ce morceau-là, elle le garde dans sa poche, c’est son porte-bonheur, son amulette, ce qui la porte quand sa balance céleste n’a plus rien pour faire contrepoids.

Il y a des morceaux de soleil, éparpillés sur le bord de son chemin, des ailleurs lointains et des ici maintenant tranquilles qui lui font perdre le nord et l’ancrent à ses racines. Il y a les sirènes de Nouvelle-Angleterre et sa vie de gratte-ciels quand elle voulait s’envoler vers les nuages. Elle s’est brûlé le cœur sur les pelouses des campus américains et dans les rues étroites des villes de la Côte Est. Cette absence de trottoirs qui l’avait tant perturbée aurait du lui mettre la puce à l’oreille : il n’y a pas de trottoir pour marcher parce qu’il y a nulle part où aller, là-bas.

Il y a un morceau argenté, celui des nuits anglaises et des pianos de minuit. Elle prend ce morceau-là délicatement dans sa main, c’est une bulle, elle la secoue légèrement et aperçoit Clochette et Peter Pan sur le Jubilee Bridge à Londres. Elle revit cette seconde où quelqu’un déboule dans une vie de façon brutale, à la manière d’une évidence : la minute d’avant, il n’existe pas, et puis il est là, en face de soi, et il devient incontournable, l’alter ego, le petit frère, le jumeau, le frère ennemi. Elle pensait que cette bulle tomberait de sa poche au fil des années, sans qu’elle s’en aperçoive, et puis non, la bulle finit toujours par rouler à ses pieds, se rappeler à son bon souvenir, comme la pomme d’Or du Jugement de Pâris. Alors elle a récemment ramassé ce morceau d’argent et elle l’a rangé dans sa poche intérieure, contre son cœur, en se disant que tout irait bien, maintenant.

Elle se dit qu’elle devient émotive, avec le temps. Comme un enfant au pied du sapin de Noël, elle se tourne pour admirer les morceaux de sa vie, ne sachant lequel piocher ensuite.

Elle regarde avec une tendresse particulière un morceau un peu plus brillant que les autres. Elle sourit parce qu’elle sait que la lumière enfermée à l’intérieur cherche à sortir, à se révéler. Ce morceau-là était imprévu, elle l’a ramassé sur son chemin sans trop y croire, une pierre un peu originale mais imprévisible. Et puis en la frottant, la pierre a absorbé la lumière, et il se pourrait que ce soit l’une des plus jolies trouvailles qu’elle ait faites récemment. Ce morceau-là contient une histoire démarrée dans un bar puis déroulée dans l’espace. Il contient un homme, un seul, et il n’y a plus beaucoup de place autour de cet homme, mais elle attend, intriguée, attirée, qu’il ait envie de lui en faire un peu. Cette pépite-là est faite de carpe diem, d’inattendre et de différence. Cette bulle-là a la forme d’un casque de cosmonaute.

Illustration (c) Mam'zelle Pompom - Tous Droits Réservés