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La vie dans mon quartier de lune
19 février 2012

Voyages voyages

Le dimanche soir est d’ordinaire un moment assez chargé niveau mélancolie, mais depuis plusieurs semaines, il frôle l’insupportable dans la mesure où il annonce une nouvelle semaine de travail sous-marin, sans perspective immédiate de vacances.


Depuis quelque temps, quand mon boulot m’entraîne tout guilleret vers la photographie de voyage, j’ai beaucoup de mal à émerger et à ne pas consacrer plus de temps qu’il n’est strictement nécessaire à la recherche de vues graphiques du Golden Gate Bridge à San Francisco ou de vues aériennes saisissantes des archipels polynésiens. A l’instar d’un mannequin L’Oréal, plus les vacances me paraissent loin, plus elles me paraissent belles. Par vacances, j’entends l’évasion, l’exotisme, l’échappée et tous ces mots en é- qui sont synonymes de dépaysement et qui défient mon imagination. Je ronge mon frein, je dévore mes paysages des yeux et je me promets qu’après l’heure de pointe professionnelle, je m’envolerai vers un ailleurs bien mérité pour quelques semaines.


Mais les semaines sont des montagnes de plus en plus hautes et de plus en plus dures à gravir. Je trépigne tout en bas, à rouler mon rocher comme Sisyphe, uniquement pour le voir se casser la figure à mi-parcours et retomber en bas dans la vallée, pas celle de Dana, celle des Damnés sans vacances. Pour l’heure, l’ailleurs c’est ici, l’ailleurs c’est Paris. Du haut des cloches de Notre-Dame, je contemple la ville comme les siècles contemplaient jadis Napoléon depuis les pyramides égyptiennes. Je me nourris des reportages de Monsieur Des Racines et des Ailes, et de Madame Echappées Belles. J’ai ce soir par mégarde commis l’erreur de me laisser happer par un reportage sur les côtes françaises, le mal d’ailleurs qui me travaille en sourdine depuis quelques semaines m’a donné un grand coup de pied dans l’estomac lorsque la côte en question s’est trouvée être celle de St-Malo, puis la côte varoise. J’ai comme une petite faiblesse au niveau de ces deux côtes-là, qui doivent correspondre plus ou moins à mes deux côtes fêlées de cet hiver. J’ai une faiblesse pour les eaux vertes de St-Malo, la Terre de mes ancêtres, je n’aime pas les pierres précieuses, mais je peux faire une exception pour l’émeraude malouine, après tout emeralds are a girl’s best friend. Et puis ma faiblesse de cœur, la côte varoise, à laquelle je passe tous les caprices comme une mère à son enfant préféré, même les documentaires les plus racoleurs et le people le plus vulgaire. Ces deux côtes-là, en vedette du reportage d’Arte ce soir, m’ont achevée sur place, et c’est avec un cafard tenace que je me glisse entre mes draps en me répétant « Encore deux ou trois semaines et je suis libre comme l’air ! ». Je rêve de mer et de montagne, de neige et de sable fin, la saison de la fondue savoyarde me met au supplice, tout comme les photos de pentes immaculées postées sur Facebook par des amis plus chanceux que moi, mais irréalistes s’ils comptent pouvoir parader devant moi longtemps avec leurs photos-cartes postales sans se faire assassiner dans des conditions particulièrement cruelles et sanguinaires. La musique des langues parlées par les touristes à la Station Champ de Mars – Tour Eiffel que je fréquente assidûment pour des raisons professionnelles me fait tourner la tête, au sens propre comme au figuré, et je cherche frénétiquement du regard ces VRP de pays exotiques qui me font rêver.


La guerre des nerfs est déclarée, j’enclenche la riposte : je parsème les mois qui se profilent de voyages de toutes sortes et de toutes formes, que je camoufle discrètement sous le nom de « projets », comme un vieux monsieur incontinent se fait livrer des couches à domicile dans un emballage tout ce qu’il y a de plus neutre pour ne pas attirer l’attention. Je jalonne la route de destinations plus ou moins lointaines, plus ou moins longues, mais toutes aussi excitantes les unes que les autres. J’ai planté St-Malo, j’ai planté le Var, bien sûr, et puis j’ai planté l’Amérique, j’ai planté l’été indien mais sans Joe Dassin, j’ai planté Madrid, mais il faut que je l’arrose, et je garde une graine que je ne connais pas, je ne sais pas ce qu’il en sortira, mais je crois que la fleur sera forcément exotique et inédite. Cette route jonchée de « projets » me paraît moins longue, moins tortueuse, moins abrupte. Je sais que tout au long des prochaines semaines lourdes de travail, l’anticipation de ces voyages m’accompagnera. Et puis si le coup de blues se fait trop lourd à porter, je mettrai mon anorak, et j’irai me balader près de la Seine en imaginant que c’est l’océan. Et en mettant ma main dans la poche de mon anorak, je retrouverai le coquillage que j’ai ramassé sur la plage de St-Malo il y a quelques mois, et ce sera ma madeleine de Proust.

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